ВЫ ОТВЕРГАЛИ ЛЮБОЕ МИРОВОЗЗРЕНИЕ?И ПРАВИЛЬНО ДЕЛАЛИ Народные философы-путешественники Ричард Бах («Чайка по имени Джонатан Ливингстон»),самолетРоберт Персиг («Дзэн и искусство ремонта мотоцикла»),мотоцикл, яхтаАлександр Рыбаков («Ваши стандарты»,сайт «Проза ру»,страница «Александр Рыбаков 2»),ноги, руки, иногда спецснаряжение -------- ---------------------------------- Трехглавие --------------------------------- твой мир устроен так : -ты, знающий тайну всего-ты, запрещающий себе ее знать-ты, не знающий этой тайны мир человека устроен так : ты, знающий тайну всего ВАШИ СТАНДАРТЫ (планета без дураков) ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- текст, гибельный для уходящей цивилизации и живительный для той, что приходит ВАШИ СТАНДАРТЫ (все о существе «человек»,погубленном нами и порождаемом вновь природой с нами или без нас) -приходят с неизбежностью не «все» идеи, а только те, каким суждено быть явленным данной цивилизацией-ни одно из добываемых ныне знаний не сможет принадлежать этой цивилизации и как-либо образовывать ее культуру --------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Есть несчетное число иллюзий пребывания человеком и всего лишь одна объективная человеческая реальность.Нет, мы из тех, что дали маху.Твое человеческое существо исполнено знания природы о себе самой.Ты призрак, пытающийся заместить его собою и уничтожить.Твоя жизнь и есть смерть того существа, которое ты так называешь.Так было до сих пор ВАШИ СТАНДАРТЫ (соображения о порядке вещей, обыкновенные для человека;природа об осознании ею себя;знание не для одного ума) (в память о трагичном поиске Мирином Дажо истины своего бытия) «здесь, куда нет доступа комариному писку человеческого счастья и горя» Г. Мелвилл,«Моби Дик» Александр Сергеевич Рыбаков bypassing praeterito in futurum(в будущее минуя прошлое) Добро пожаловать на Прозу ру, страница «Александр Рыбаков 2» -------------------------------- ----------------------
Перелепи моё лицо, скульптор,В ладонях мни его, как мнут глину.Поторопись меня лепить, скульптор,А то я снова пропаду, сгину...Твоя коморка так темна, милый,Под лестницей, где белый свет клином,Пигмалион сейчас пройдёт мимоВ опочивальню, и меня кликнет.Он будет ласков, а потом бешен,А после - в непробудный сон канет.Он не признается богам, бедный,Что под его рукою я – камень.Все говорят: Пигмалион – мастер,Он мою душу вызвал из мрака,А я увидела тебя, мальчик,И позабыла вмиг, что я – мрамор.Пигмалион сиял, как грош медный,Касался рук моих, колен, стана,А я дрожала - где ты, что медлишь?Ведь для тебя живою я стала.В легенде холодно мне, как в склепе,Меня доверие небес давит.Пигмалион себе ещё слепит:Он всё же, в общем-то, не бездарен.Растрёпан факел молодым ветром,Горячий отблеск на твоих скулах.Чтобы лицо моё - к тебе вечно, -Перелепи моё лицо, скульптор!Я умоляю - всех богов ради -Ведь счастье роздано нам так скупо -Чтоб нам не узнанным уйти рядом,Перелепи моё лицо, скульптор!Майя Борисова══════════════════════════ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄ƷღೋღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ══════════════════════════В летней Греции полдень горяч,Пахнут мёдом высокие травы.Только в доме у скульптора - плач,Только в доме у скульптора - траур.Причитанья и слезы вокруг,Хоть богов выносите из дому.- Что с тобою случилось, мой друг?- Галатея уходит к другому!Позабыв про еду и питьё,Он ваял её нежно и грубо.Стали тёплыми бедра её,Стали алыми белые губы.Над собою не видя беды,Жизнь он отдал созданью родному.Пропадают напрасно труды -Галатея уходит к другому!Не сиди же - печаль на челе, -Принимайся, художник, за дело:Много мрамора есть на земле,Много женского жаркого тела.Но пустынно в его мастерской,Ничего не втолкуешь дурному, -Он на всё отвечает с тоской:- Галатея уходит к другому!А у храма растёт виноград,Красотой поражает природа,И опять на Олимпе доклад,Что искусство - оно для народа.Бродят греки весёлой толпой,Над Афинами песни и гомон...А у скульптора - мёртвый запой:Галатея уходит к другому!А.Городницкий══════════════════════════ღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄ƷღೋღೋƸ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒღೋ══════════════════════════Ocтaвь Пигмалиона, Галатея! Талантом, как недугом, одержим, Над замыслом заоблачно немея, Земному он становится чужим. Он в мраморе свои виденья прячет, Как будто бы надеется опять Изведать богоданную удачу – Любовь из невозможного создать…Оставь его! Иди! Там ждут Афины!Там целый мир! Hу, чтo жe ты? Иди!Сильны мужи и юноши невинны… Повелевай – округлостью груди,Капризом бёдер, зовом лoнa, властьюВлечений, изгоняющих покой…Ночной жасмин благоухает страстью,И влажно дышит в сумерках левкой,И роза зачарованно запела!Иди же, Галатея!...А потом,Когда поймёшь – душа окаменела – Вернись для пробужденья в этот дом,Где нежность – не разменная монета,Где камню повелели – Оживи! –И где любовь есть продолженье света,А тело – продолжение любви,Где вишнями колышется аллея,Где за окном цикада голосит... Вернись к Пигмалиону, Галатея!Никто другой тебя не воскресит.Марк Шехтман
В пустой витрине - флакон духов "буржуа","аромат орхидеи 24".Это они, когда была ты жива,путали мозг мой и хребта не щадили.
Это они пробирали плоть до кости,пробуя над создателем власть изделий.Это они, их молекулы, а не тыпахли нигде не выросшей орхидеей.Кто ты была? Я имя твое забыл -не потому, что мщу, - потому что в миренет больше мира, твой питавшего пыл,благоухавший эссенцией 24.Страсть, обрываясь, не оставляет шва,только рот пересохший и воздух спертый,из инстинктов - озноб, из имен - "буржуа",синий прозрачный куб с пробкой притертой.А.Найман
Готовимся к Новому году
Всяк по-своему
Репетиция Снегурочки Наверное, это старость, О прошлом болит душа,Всё, собственно, там осталось, А стрелки вперёд спешат.Глаза открываешь — восемь, Сходил в магазин — среда,Сварил себе кофе — осень, Прилёг отдохнуть… ну, да…Но есть у меня, припрятан, Ещё один циферблат,Цветные на нём заплаты И время течёт назад,Ко дням с «Пионерской зорькой», С героями из былин,Туда, где Хоттабыч с Волькой, «Мурзилка» и нафталин.Где молоды папа с мамой, Где радостный Первомай,И где — гоп-цаца — тот самый Девятый идёт трамвай.Скакалки, кино, пистоны, Свидания, эскимо,Домашние телефоны, стоявшие на трюмо.Торжественное с экрана, Московское: «Гаварит…»,Сенкевич возил по странам,. Был выбрит, а не побрит.Там письма пером писали, Разгладив тетрадный лист,Всегда магазин искали с названием «Букинист».На праздники покупали Копеечный «Солнцедар»,Пакеты в тазу стирали, Жевали блестящий вар.…Ну, вот, механизм заело, Куда мне — вперёд, назад?Да… жалко, не всё успела Самой себе показать.Осталась бы там надолго, А лучше бы — навсегда: Родители, дача, Волга — Счастливейшие года.Наверное, это старость: Здесь — «функция», там — душа.Здесь только курить осталось, А там я могу — дышать.О.Бакулинаhttp://www.seoded.ru/ssilki/info/biblio.html
КОММЕНТАРИИ 
